Dicen que Maradona fue el mejor futbolista de todos los tiempos. Añado: hasta que aparezca otro superior. Estos titulares que se suelen colar como encabezamiento póstumo son valoraciones efímeras que incrementan el peso vulgar de un deportista. Ser el mejor futbolista de todos los tiempos ¿significa haber metido más goles o haberlos conseguido de manera magistral?, ¿crear un estilo propio? Por supuesto que el estilo con que cada uno toca la pelota es irrepetible. No hay un deportista que se parezca a otro. Maradona ha muerto y, como todo buen día que anuncia una defunción, hay que alabar al que acaba de palmarla. Sí, El Pelusa, D10S o Barrilete cósmico ha comenzado su camino hacia la inmortalidad.
Hoy, el mundo deportivo está conmocionado, se ame o no al balompié; las calles argentinas se han llenado de luz y estruendo para recordar un nombre. Mañana, pasada la euforia de la celebración, todo volverá a la normalidad excepto para el fanatismo. Dejará de ser noticia y nadie, quitando los nostálgicos, lo añorará. Es la crueldad y la lógica de la vida: el broche de la muerte.

Poca gente discute su valor futbolístico aunque su inteligencia decreció con los años. De admitir sus aptitudes a venerarlo como un dios sólo hay un paso: la estupidez humana. Quizás el mundo sea más religioso de lo que se cree. Los dioses son sinónimo de pureza y Maradona se revolcó en la suciedad como buen humano. A parte de sus madabarismos con la pelota, fue un tipo conflictivo. Desde que ingresó en el negocio futbolístico ha estado rodeado de polémicas como un ídolo rebelde bueno. El logro de convertirse en imagen pública tuvo un precio. Su paso de la miseria a un mundo donde el dinero aparecía con facilidad crearon al monstruo que se devoraba a sí mismo lentamente. Los entendidos han dicho que al convertirse en una máquina de general billetes, se hizo manipulable. Puede que alguien sin escrúpulos se haya aprovechado de su inocencia peroser desprendido con lo material no significa pecar de inconsciente, creo.

Declaró la guerra a los periodistas cuando le fotografiaban sin permiso en su búnker bonaerense. Rocío Oliva, su mujer, no se libró de algún mamporro que en vez de llamarlo salvajismo se denominó violencia de género; se salvó de la cárcel. Paradojas de la vida, un maltratador ha muerto el Día contra la Violencia Machista. Enseñó el culo en la copa del mundo de Rusia de 2018 mientras Argentina y Nigeria sacaban los dientes. Se podría montar un equipo de fútbol con sus excesos pero es dios con iglesia ya fabricada, la Maradoniana Manu Chao canta en La vida tómbola: Si yo fuera Maradona, viviría como él. Yo, después de lo dicho, no.

La llegada a Nápoles le convirtió en un blanco perfecto para la Camorrra y el mundo de la droga. El declive de su carrera bajó hasta la puerta del infierno alternando los resbalones con alguna resurrección junto a Chávez o Fidel Castro. No es justo convertir la muerte en un recetario de momentos dulces sin recordar los insípidos o acres. Se le perdonó todo como decía una pancarta en La Bombonera cuando regresó a Boca: ‹‹No me importa lo que hiciste en tu vida, me importa lo que hiciste en la mía››.
Su imagen fue aprovechada por el cine para prolongar su brazo de leyenda desde Emir Kusturica hasta Asif Kapadia. La discusión sobre si fue el número uno, con permiso de Pelé o Mesi, está abierta. Tampoco se cerrará el debate sobre el gol que vino de la mano de Dios o el robo más descarado ante miradas de todo el mundo: cada uno que juzgue las imágenes. Los comentaristas deportivos dijeron que fue la venganza de Maradona contra la derrota moral de Las Malvinas. Demasiada metáfora para el significado de un gol que no debería traspasar el terreno de juego. Maradona ha regateado rivales hasta la saciedad pero no ha podido con uno llamado muerte.